Сегодня, 7 утра.
Дождь, трамвай, в ушах Полозкова. Вкатывает, сильно. Давно я её не слушала. Её
стихи так печальны, циничны. Но в это утро, холодное, пасмурное, её мягкий сильный голос был очень приятен.
Работа. Уррр…
Суббота. На многих магазинах администраторы работаю 5/2,
соответственно сегодня товар принимать некому. Но машина едет рано утром,
скидывает все в кучку. Мы работаем как загнанные лошади, выбивая учебники и
кучу не нужной фигни. А машинка должна еще раз поехать вечером, чтобы сложить
товар в еще одну кучку. Вопрос на миллион: зачем? Нафига мы гоняем бедных
экспедиторов, склад и всех-всех-всех, если в этом нет никакого смысла? Сейчас
приходил злобный Паша, кричал, ругался. Человек устал! Он не хочет убиваться зазря.
В том, что тут твориться нет ни логики, ни человеческого отношения к людям. От
этих нервов, суматохи разболелась голова.
А утром промокли ноги, немного холодно и сейчас. Сижу у
открытого окна, иллюзия свежего воздуха.
Через 2 часа я сяду в машинку и уеду на озеро. Шашлык,
виски, теплая банька, уютный домик, лодочка и хорошие люди.
А пока мне нужно выбить 3 раза АСТ, 3 раза приход, 3 раза
учебники, подписать накладные на Гагарина и отправить почту. Наливаю кофе и
удачи мне. Все равно в понедельник начальник будит орать, просто потому, что ей это нравится.
Комментариев нет:
Отправить комментарий
На север мои полетели стихи, они прокричали, пропели и стихли.